Pozoruhodný ruský básník Jevgenij Jurijevič Jušin se narodil v roce 1955 ve městě Ozyory. Jeho dětství a dospívání je spojeno s Porechye: Kolomna, Rjazaňská oblast ... Místa pokrytá vzácným Yeseninovým talentem. V básni "Yesenin" básník připouští:
A není divu, že linie básní Jevgenije Jušina padají na duši ruského člověka tak jednoduše Yeseninovým způsobem:
Ráj je známý všem na světě.
Nechte svou domovinu užívat si
Tam, za vzdálenou oblohou,
Kde medvědi pasou krávy
Uslyším ryazanské sbory,
A náhodou uslyšíte:
Tichá babička šeptá dědečkovi:
Protřepejte kolébku s chlapcem.
Básník je zcela ponořen do hudby přírody. Pod svobodnou vesnickou oblohou, v otevřeném stepním větru, uvažuje o skromných, matných, ale tak srdcem drahých krásech našich středoruských polí, hustých lesů, neuspěchaném toku našich honosných řek. A řádky zní jako lehká hudba:
S jakou péčí a láskou zachovává Jevgenij Jušin poezii ruských chat, hloubku sněhu a dialekt majestátních řek! Jeho básně, zvučné jako dubnová kapka, jsou v ruštině velmi přirozené a laskavé. V nich - „tiché borovicové vrzání“, „červený soumrak poblíž domů“, „chmelové trávy a rovnátka“.
A básníka bolestně uráží, že tato kráska odchází s jeho dětstvím. Odchází bez návratu ...
Tady je moje zlaté dědictví:
Zahrada potemnělá šeříky,
A v malinách je přehlídka včel.
Uplynuly roky
A jdi spát v labutě.
Evgeny Yushin často přichází do „tichého, rodného stojatého stojatého“ a neuznává ho. Vesnice se stala tou samou, špatnými lidmi ... Na naší cestě jsme hodně ztratili. Je čas nebo lidé mohou za to ...
... Skála prosakovala
Z našich širokých vesnic.
Rozřezal kříže.
Na polích a keřích plevelů.
A proto je pro něj, „unaveného muže“ ve dvacátém prvním století, impulzivní. Zachrání pouze jedna věc: přirozená příroda. Stejně jako matka velkoryse vyživuje básníkovy písně i jeho srdce. Stejně jako před tisíci lety přichází jaro v pravý čas, překvapivé a potěšující. Zahrady kvetou, slavíci zpívají az duše, z jejích nejcennějších hlubin, linií, bolavých a upřímných.
A modrá taje v lipách.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
A nechci nic jiného navždy:
Lidské hodnoty jsou nezničitelné a bez ohledu na to, jaké je století na dvoře - dvacáté, dvacáté první, - Evgeny Yushin, který zdědil tradice naší velké klasiky, není okamžikem unesen. Jeho tématy jsou příroda, láska ... A jeho linie o lásce, vznešené a cudné, zní vzrušující, něžnou píseň na pozadí modrého vesnického večera.
Mokré jablko je měsíc před koněm.
Sotva se jí dotkne rty,
A bříza vyčerpá bosá
Promyje se večerním mlékem.
A Tanyusha vyčerpá naboso,
Promyje se večerním mlékem.
Zlaté koleno plné měsíce.
Básně Jevgenije Jušina jsou naplněny hlubokou láskou k Rusku, bolestí pro osud Rusa, který ztratil hlavní životní hodnoty, a proto ztratil. Ztracen v ohlušujícím řevu tisíce velkého ocelového města, které se nemilosrdně vtahuje do sebe, krouží v ďábelském bláznivém víření, nedává hodinu ticha, nenechává ani minutu na přemýšlení. A dokonce i domov, rodný roh, tam, ve městě - nešetří.
Zapni televizi.
Pro první program
Tvrdohlavý blesk
Šikmo a rovně
Silné kapky zvracely na silnici.
A neexistuje žádný způsob -
TV v rohu.
V epigrafu k jedné ze svých básní Jevgenij Jušin s hořkostí píše: „Za posledních 20 let se počet obyvatel Ruska snížil o 20 milionů lidí.“ Těžké předtuchy vzrušují duši básníka, ztemňují jeho představivost bezútěšnými obrázky. A z těchto obrázků vypadá budoucnost smutně.
Opravdu nebude Rusko?
Lesy zůstanou v brnění jezer,
Ale lidé jsou cizí lidé, kteří navštěvují lidi
Naplní umytý prostor borovicemi.
Je nás čím dál méně. Taková pohoda!
Východní melodie na trhu trpí.
Rychle odcházíme jako listí ze zahrady.
A vítr ohýbá vrcholky stromů.
Ohně a lahve podél břehů Volhy.
My sami žijeme jako mimozemšťané.
A oni vytí na l; my jsme chraptiví vlci,
A každý z nich cizince kousne.
Skutečný velký básník je vždy prorok, věštec. Připomeňme si báseň Nikolaje Rubtsova „Vlak“. Bylo to psáno dlouho před perestrojkou. Ale už tehdy Rubtsov předvídal „zhroucení“ tohoto života - z ďábelské, bezohledné vichřice, v níž se pohybuje svět, země a každý jednotlivec.
Zvedl mě, odnesl jako skřítek!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Netrúfám si myslet na mír, -
Někam spěchám s řinčením a píšťalkou,
Spěchám někam s řevem a vytím,
Vrhám se někam s plným napětím
Já, jako já, jsem tajemstvím vesmíru.
Možná před samotnou havárií
Křičím na někoho: „Sbohem! ..“
A neskrývejte se před rachotícím monstrem, neskrývejte se. Zachytí každého, krouží, zlomí se.
A jaká může být havárie
Pokud je ve vlaku tolik lidí? -
Poznámky Nikolaje Rubtsova s \u200b\u200bhořkostí. A nedobrovolně to otřásá duše čtenářů.
Evgeny Yushin ve své práci zřejmě pokračuje v tomto tématu. Ale jeho vlak není chlupaté monstrum dýchající oheň jako Rubtsovovo. Docela normální vlak. K „havárii“ tedy nedošlo? Ale zatím ...
Vlak prořízne studenou cestu,
Vichřice tančí na ocasu.
Jako pás kulometu
Okna hoří ve tmě.
Zuří sníh - jaký chlast! -
Vzduch je propíchnut jiskrami.
Můj kožich naruby
Blizzard spěchá, aby se ukázal.
Vlak spěchá pěnivou stepí,
Stepní vaření, droždí.
Možná v celém vesmíru
Je jediný naživu.
Letí a na vagónech
Někdo spí, někdo pije,
Někdo se modlí k ikonám
Někdo krade peníze.
A vzlykající a zuřící,
Dny se kouří rok od roku.
Lidé sní o polibcích
Máma sní u brány.
Koneckonců, navzdory všemu, dokonce i v naší odporné realitě, „máma sní u brány“! Takže není vše ztraceno. Lidé na sebe nezapomněli! Takže stále naživu v ruské duši, zapojení do jejich kořenů, až do počátků! A báseň Evgeny Yushina vzbuzuje naději.
Proto se srdce zastaví, když čte jeho řádky o tlumeném horském popelu, o širokém poli, o klidné venkovské stezce, poblíž níž z deště a větru vyrostly vysoké trávy.
* * *
Sergej Nikonenko
Narodil jsem se, jako každý Rus,
Za řekou, za lesem - tam
Mraky modrého zelí
Hladce se válí po vlnách.
Tam máme bubliny ve vaničkách
A mimo dosah, za most
Slunce vrhá kaviár v kruzích,
Sterlet bije se šikmým ocasem.
Rozptýlit, rozptýlit, kapitál!
Ráj je známý všem na světě.
Nechte svou domovinu užívat si
Houpejte se mezi hejny ptáků!
Tam, za vzdálenou oblohou,
Kde medvědi pasou krávy
Uslyším ryazanské sbory,
Jako krev odrážející se v mých žilách.
Co je to za píseň? budu následovat
A náhodou uslyšíte:
Tichá babička šeptá dědečkovi:
Protřepejte kolébku s chlapcem.
Probudil jsem se tam, nebo co?
A strop se bude točit
A pole zasténá v kopytách,
A písek vám poletí do očí.
Tento skok je jako smrt.
Hvězda polí hoří celý den.
A - s nožem v usmívající se tváři -
Tanec v terénu Chelubey.
Viděli jsme to více než jednou:
Havran má paprsek na křídle
A ryazanská píšťalka dala:
Na Hordě chvějící se šipka.
Rusko! Je čas pro sebe, pro svého bratra
Postavte se, rozptýlete ďábly!
Eko je vaše orná půda rozdělena!
Eco muddy se stalo vaším streamem!
Křičím! Zvedám ruce
Stoupající do smrtelného boje!
... Dědeček ospale otřásá kolébkou,
Babička šeptá: - Spi, drahoušku.
Jejich láska pro mě je ráj i léto.
Srdce bije plynuleji, tepleji.
Děkuji ti za to, Pane
Moje duše je teď jasnější.
Tady jsou sekačky v mlze,
Rozpusťte jejich prostor.
A zubní kámen na zlých plevelech
Mrtvý spadne pod návrší.
Čas se pohybuje, sněží spěchají
Strhávání staletí, drcení na prach.
Ale duše se nemůže probudit
Jak duše nemůže spát.
V tomto sněhu Francouz a Němec
Usadili se na polích Ruska.
Babička šeptá: - Spi, můj měsíc.
Zachraňte vás před tím temperamentním.
Miluji tento zavěšený okraj,
Kde na návrší přes louky
Na modlitbě za sebou, bez spěchu,
Stejně jako mniši i stohy sena.
Miluji tento opar, stojaté vodě
Zlaté dunění včel.
Hromové mraky žitná paměť
Četl jsem přes tato pole.
Ale také v zimě, kde se úsvit třese
Tetřev hluchý obočí,
Opakuji: děkuji Bože
Pro danou lásku.
* * *
Tady jsou lidé krásní, jako zatáčka volného nebe,
Ale oči jsou nepospíchané: duše se neotevře okamžitě.
A dívky královsky nosí v očích jezera,
A kluci dumají jako svalnaté jilmy.
Tady jsou dny široké a půlnoční hvězdy ostré.
Lesy mlčí, ale rozumějí všemu o sobě.
Hmly sklouzávají na vlnách hnědé Pra.
Zrcadla jsou zvednuta ze silných bazénů.
Červený soumrak se shromažďuje poblíž domů.
A kolo zlaceného listí spěchá z dálky.
Přijdou Kočetkovové, Stepaškinovci, Kolya Nyrkov,
A starý knoflíkový akordeon rozloží svá hranatá ramena.
Nejen, že budeme sedět pozdě na čaj.
Mladé deště pomalu projdou před námi,
Rachoty objetí, husí kůže úsvitu, jaro, -
Všechen život poletí a šedé slzy se budou valit.
Pak se všichni rozptýlí. Měsíc vyjde u brány.
Psi ustoupí a bolesti se usadí v srdci.
A zralé jablko hlasitě spadne do trávy,
A stará harmonika bude ticho pokrčit rameny.
* * *
Strýček Lyosha pásl ovce.
Spod čepice visí stéblo trávy,
A oči kvetou jako chrpy
A bič se pohybuje jako zmije.
A mravenci se plazí po bříze,
Mladí na papírové kůře,
Trávy jsou chmelové a vyztužené,
Mladistvé proudy září
A vítr fouká ze svahu,
A polibek s modrou vodou.
Strýček Lyosha, ze štěpky
Po pečlivém usrkávání mléka
Narovná copánky u plotu
A jde tlačit mraky.
A hrnec spadne náhodou,
A rozkazy senzů leží.
Plot proutí má mladou osiku
Byla okusována slepá ovce.
A mravenci se plazí po bříze,
Mladí na papírové kůře,
A modré vážky šustí
A studna se směje s vodou.
Tady je moje zlaté dědictví:
Zahrada potemnělá šeříky,
A nebojácné, něžné dětství,
A v malinách je přehlídka včel.
K zvonícím brodům se nenachází.
A na pařezu, jako kruhy ve vodě,
Uplynuly roky
A jdi spát v labutě.
Ale zůstane jako slavnostní mrkev,
Navždy s mou věčnou duší
Strýček Lyosha, strážce ovcí,
A bříza, která se stala velkou.
PÍSEŇ
Vezmu tě pryč za tichým pískáním borovice,
Tam, kde heřmánkový vítr líbá ruměnec řeky
Kde lipy plují v malinovém zvonění medu,
A břízy na návrší pulzují jako majáky.
Jak chcete plout na této lodi, která není po celém světě
Minulé ptačí potěšení, kopce a matné ovce,
A pohřbít se do hromádky za vesnicí, za posledním domem,
A slyšet nebe plovoucí poblíž našich srdcí!
Na kraji silnice vzplanou bílí motýli - a posaďte se.
Kolo rozdrtí pískavý písek podél silnice.
A kouř bude kapat z lázní, jako večer, přes zahradu,
A třešňový džus se zahřeje na modrém okně.
A ztenčené desky se usadí za lesem mraků,
A světla budou plavat nad zemí a sotva se kymácejí,
A zahrady se shromáždí k tiché večerní modlitbě
A zeleň bude blábolit svá zlatá slova.
VODOVÉ BARVY
Na podzimní večer do klidného domu
Na teplé volání světel
Přišel s vůní deště
A stál u dveří.
Voda stékala po rukávech
A stékala mi po tváři.
A jako zablácená slída
Upiekla jsem kaši.
A kamna horlivě broukala,
A pili červený čaj.
Z ramen měla kapesník,
Jako by náhodou.
A veškerý oheň přitahoval sám k sobě,
A opar se utahoval,
A podlahová deska - stačí se jí dotknout -
Povzdechla si u stolu.
A oheň zpíval - lhala
Zpíval - ona lhala.
A přesto nebylo teplo
Teplé než to teplo.
Pak otevřela dveře
Pak úplně odešla
Jako by byl akvarel spláchnut
Nebo se objevila slza.
* * *
Večerní večer, oko s modrými rameny.
Mokrý mrak - měsíc před koněm.
Sotva se jí dotkne rty,
A tráva se šíří po louce.
A špičky v řetězu rosou
Hvězdy se vznášejí ve stříbrném ovsu.
A bříza vyčerpá bosá
Promyje se večerním mlékem.
A Tanyusha vyčerpá naboso,
Promyje se večerním mlékem.
A pak mě vezmou do zajetí
Zlaté koleno plné měsíce.
O tobě, moje bříza pod měsícem,
O vás, procházející mlha, povodeň,
O tobě, jasný dům otevřený do nebe,
Nezapomenu se modlit před spaním.
* * *
A co můžete dělat? No, nekouše!
Ryby musely spadnout pod naplavené dříví.
Ale uslyším vítr zpívat
A žluté listy se třepou jako vlajky
Ale uvidím: ticho letí
Na pavučině tenké a citlivé jako život.
Ale moje žena se se mnou dnes setká
V mém milovaném chrpa-modrém šátku.
A samozřejmě se zeptá: je úlovek dobrý,
A kde jsem tak dlouho bloudil za úsvitu?
A sbírám chrpy na loukách,
Odpovědět na všechny její otázky najednou.
A Tanya provede plechovku mléka,
A budeme klidně sedět pod jabloní.
A mraky budou plavat do dálky v rybách.
Ano, tady to je, ryba, tady to je - ryba!
ESENIN
Muž zpívá na podlaze; v noční tramvaji,
Že javor spadl, že javor ztuhl.
Kouří v jeho očích, dozrává,
Slza, s níž jsem se nechtěl vyrovnat.
Tver ring se oženil s nejvyšší múzou,
Stojíte ponořeni ve svých snech.
Můj jemný tyran, jsem také spravedlivý,
Jsem také spálen ruskou písní.
Probuď se, Sergeji, máme podzim v Rusku.
A dobře, putování po březovém lese,
Pokloňte se každé bříze,
S nimiž je alespoň trochu obeznámen.
Pojďme poblíž silnice
Zarya si vyzkouší brokátové šaty,
Kde je orná půda na mozolech, díky Bohu,
Věže fungují v přídi k zemi.
Pití šumivé vodky,
Uhladíme aroganci města ze svých srdcí
A možná do podlahy; noční tramvaj
Opilý muž bude tahat moji píseň.
* * *
Pes běžel tvrdým sněhem
V chladném poli, kde není ubytování,
Kde nenajdete jídlo a vítr ze tmy
Kňourá jako hladový, rozzlobený pes.
Viděl jsem: stočený v kouli pod závěje,
Pes dýchal, zatímco člověk dýchal nad rakví.
A dlouho plakala a dlouho se třásla.
Navždy utíkala před lidmi.
* * *
Jsem stejně staromódní jako ve dvacátém století
Nemám rád počítače a klipy
Ale raduji se, když bliká sníh
A modrá taje v lipách.
Zimní gulyona otevře kožich,
Slunce bude dýchat přes luční pahorek,
A první med poteče po střechách,
A pole vyjde, aby si vyzkoušelo tričko.
A jsem rád, unavený muž,
Že neexistují žádné hovory, žádný internet,
Co mi z okna, mírně zpomaluje běh,
Lilac hodí orosené kytice.
Vlna bude houpat padlou borovici
Jemně ji umyje a brečí.
Pravděpodobně nebudu spát až do rána,
Vidět něco takového něco znamená.
A nechci nic jiného navždy:
List by obklíčil úsvit,
Kde se čmelák vroucně modlí ke květině
A slavíci jsou opilí z mlhy.
* * *
XXI. Století, restart.
Internet je váš bratr a váš přítel.
No, já jsem drahokamu drahý
A vybílená louka.
Ale lidé jdou do kouře obrazovky
A žijí za strašidelným „oknem“.
Iluzivní svět bude vždy klamat
Protože Bůh v něm není.
Proto, když jsme se nosili po věky,
Dláždí cestu zlatem
Nebo úplně zmizet člověku,
Nebo se vraťte domů v srdci.
A tady máme modrá jezera
A na oknech - modré drapérie.
A pot na třešních zasychá.
Mraky a větve nade mnou
Pode mnou jsou staletí a předkové.
A kohout - kytice u brány.
* * *
Ráno se opijí
A budou si myslet: co prodat?
A budou pít a znovu bojovat,
A obejmout a plakat.
A chlapec je bledý jako střepina
Zatímco jeho oči jsou teplé
Všimne si všeho: a krok není silný,
A ty šedé podlahy.
Řada lahví na prádelníku
Desky jsou plesnivé a shnilé.
A jako vrcholy na zahradě,
V rohu nahromaděné prádlo.
Tabákový kouř, malá obrazovka je bledá
A strop je, pravda, holý.
Otec se napne na poslední
A zhroutit se na uzený stůl.
Ráno třepačka trhne.
A lebka se zmáčkne - dokonce křičí.
Ani sušenka, ani cigaretový nedopalek,
A ďábel má v peci plné ruce práce.
* * *
Tiché, původní stojaté vody.
Řeky jsou oslňující šilhání.
Kolik nevysloveného smutku je tam
Ve spánku předzahrádek a kuřat!
Zaprášený autobus - opět ticho.
Pouze ve středu, kde je řada rakev,
Rádiový magnetofon skvěle křičí
Náš život není úplně na místě.
Protože pravděpodobně poklesli,
Stojím ve stínu v úzké řadě,
Babička s karasy a jahodami,
S mlékem páchnoucím po loukách.
Všechno je tady blízko: nebe a kopřivy.
Sto kroků - a teď les.
Bože můj, jak tichý a krásný -
Duha s deštěm připravena.
Prach je jako prach, bažiny jsou jako bažiny.
Člověk je podkova a pazourek.
Bylo to ... plemeno uteklo pryč
Z našich širokých vesnic.
Dvacáté století řezané a pokroucené,
Rozřezal kříže.
Zbývá jen hořká kocovina
Na polích a keřích plevelů.
Seru na tento lstivý pokrok,
Pokud moje věc zahyne?!
Tady stojím na okraji státu,
Otřel jsem jí slzy.
* * *
Zapni televizi.
Pro první program
Za obrazovkou pláče bouřka.
Tvrdohlavý blesk
Šikmo a rovně
Přerušili dráty a ponořili se do lesa.
Silné kapky zvracely na silnici.
Vlhký průvan se změnil v opar
Muž, který zapomněl na Boha, mlčí,
A neexistuje žádný způsob -
TV v rohu.
* * *
Prodávají půdu i břízy,
A světla chvějící se ve tmě.
Naše slzy se brzy také prodají.
Řeky jsou slzy na zemi.
Nebudu kupovat, dal jsem přes řeku,
Žádná louka heřmánková píseň,
Žádné prasečí brusinkové komory -
Protože to jsem já.
* * *
Takže jsme se znovu setkali, sladké předměstí.
Ticho úsvitu spí na klásku.
Drak má na křídle modrou skvrnu.
Váhy u břehu na vlhkém písku.
Kolem stojatých hájů se víří kulaté tance.
Malý muž kráčí podél pobřeží s rybářským prutem.
Všechno zde je k němu něžné: kouř z bažiny,
A borovice je pokroucená a suchá větvička.
Bezohlednými dlaněmi jsem odjel ze břehu
Listy jsou podoprevny a obličej byl umyt.
Jeho oči zářily modrými ikonami,
Jeho duše si pamatovala vše, co miloval:
Divoké prázdniny, okolní ticho,
Orná půda s černým obočím, šátek matky,
Cesty pacientů, nebeské mraky
A smutek, s nímž jsem se nemohl rozejít.
* * *
Vyhodím město ze všech svých kapes.
Muž nemůže žít ve městě,
Chce jen vysušit srdce
Nebo dokonce vypustit duši.
Je toho ještě příliš mnoho.
Hodně se toho nezažilo vážně.
Odejdu - pro černý rybíz,
Hlasy lísky a bouřek.
Rybářské pruty nastavím na dlouhou dobu,
Po dlouhou dobu rozproudím seno
Trvat na dobré medovině -
Na tomto světě není kam spěchat.
Zimní plodiny vzrostou v září.
Zvednu hřib z mechu.
Nutné pouze pro osobu
Je nutné, i když jen v mysli ...
Pokud se jen srdce neuvolní,
Stejně jako původní píseň, uložte
Zlatá rozloha, láska a jabloň,
A prase modlitební řeč.
* * *
Mraky se chlubí svými kabáty z ovčí kůže.
Frost rozřízne sklenici ledem.
Obloha vybledla pomněnkami -
Mléko pryč, mléko.
Kachní sekaná u koryta.
Už dlouho jsem neseděl na saních.
A ulice letí ke mně
A houpat se v lucernách.
Nesčetné hvězdy, prášek
Obloha se mi valí do dlaně.
Něco teplého a dobrého
Zpívá oheň v peci.
No v chatě po oznámení.
Kamna zakopu do bílého lemu.
A v rohu od nepaměti
Rusko svítí nad lampami.
* * *
Moje svíčka pláče, ale nevyronil jsem ani slzu.
A ikony jsou truchlivé, jako by se zvedly z hlíny.
Rozloučím se s tátou, četl jsem své vlastní vrásky:
Jsou pro Brest a Varšavu a ten pro Berlín.
Kde jsi, kam letíš z krásných lesů?
Vaše jezera si vás stále pamatují a volají vám.
Borovice lesní nebeské, modré písničky
Daleko, daleko vede poslední cesta.
A jdete nahoru, rozhlížíte se kolem - za probuzenou zahradou,
Vařící, jako pták, - lodě se vznášejí v oblacích.
Nesl jsi mě na ramena v květnové šťastné přehlídce.
Teď vás ostatní nesli na svých bedrech.
Odpusť mi, drahoušku, krtku. Budu o tobě snít.
Stále bude mnoho neočekávaných a očekávaných ztrát.
Stále si vás pamatují skřípavé dveře, podlahová deska
A to je ta tabulka, kde si vás nyní pamatujeme.
Až po lásce, kterou jsi mi dal, se vracím.
Z věčných prostor není cesty zpět.
A pokud se něco pokazilo, pak ti odpouštím.
A pokud se něco pokazilo, odpusť mi.
* * *
Všechno přijde, všechno se jednoho dne splní
Všechno, co chceme a co nechceme.
Každý se dívá do nebe
Ale ne každý je četl.
Každému od narození jako svátost
Svět uděluje med i jed:
Dočasné radosti a štěstí
Věčný chlad smutných ztrát.
Jinak svět nebude.
Přijímat svět takhle
Uctívám Zemi i lidi,
Koho taky možná miluji.
* * *
Mám deliriu s březovým hájem.
Ještě trochu a uvidím
Nativní lamelová střecha
A babička v červené zahradě.
Mountain ash běží směrem
Potkat pozdního hosta
A táhne studené svazky
A každé bobule se třese.
A teď jdu do domu.
Sousedův pes štěká.
A babička taje a taje
A není v červené zahradě.
* * *
Kascheevova hodina. Podzimní protivenství.
Trny větru v drátech dešťů.
A minulé roky odpluly
Jako hejna labutí na šedé obloze.
Květen přijde odněkud přes zimu,
Olše odněkud zašustí ...
Ale větry budou spláchnuty šikmými proudy
Poslední chmýří z lopuchu.
To je v pořádku. Také to přežijeme.
Pojďme překonat vánici.
A pojďme na slunce: zavolej a počkej na odpověď,
Nakládejte nové jeřáby z dlaně.
* * *
Obloha se stala mělkou.
Chrpy pokryli kalikomi.
Dědeček sype brambory s vysokými tvářemi
V pytli šedých mraků.
Vše se odehrává na světě. Je to samozřejmě smutné.
Na Zemi jsme příliš zvyklí
Teplé, mlhavé a něžné
Soumrak u hájku na křídle.
Ty a já jsme příliš zaseknutí
Ke všemu, co nelze zachránit.
Nyní už listy odletěly,
Lehnout si na zem s plamenem.
A když otevřené prostory umírají; dit,
Zašeptám do uzavřených výšin:
Vše prochází světem - svět prochází! -
Jako píseň, mládí a život.
* * *
Uzdrav mě, rodné pole.
Vítr spaluje moji duši k slzám -
Jako bych byl nemocný s břemenem někoho jiného,
Jako by srdce nežilo s pravdou.
Proto bije rychleji
Ve studené arytmii čtverců
To je smutné pro falešné zvonění
A žito poblíž koně.
Uzdrav, drahá cesta,
Uzdrav z prázdných bolestí.
Za oblohou, hřbitovem a stohy sena
Nechte nativní jeřáby létat.
Nechte je plakat a prosit o duše.
My, zvyklí na zemi,
Budeme je doprovázet a poslouchat,
Na křídle vidět Boží výšku.
Tady je, ráj: prostý a bříza,
V prstencích růží je mlhavá tráva.
Na svazích řeky stříkají štiky
A modré vrzání nad lesem.
Uzdrav mě, můj jeřábi.
May nesvítí navždy v srdci.
Pouze ze smutku jeřábu
Neposílejte mi žádné uzdravení.
A přesto - v pískajících křepelkách,
V teplých proudech sena na loukách -
Pozemská cesta je krásná jako letní světlice
Na hvězdných mléčných březích
* * *
Při západu slunce přicházím k břízám
A poslouchám modlitbu září.
Poslední listí padá v zimě,
Díky poslednímu světu světa.
A bledý měsíc plave hájem,
A najednou to bude tak smutné,
Jako by podzim splachoval mé dny,
Rozptyl slepého času na chmýří.
Jako by se všechno, co bylo, stalo větrem:
A ozývající se zahrada a hladká voda,
A každý, koho na tomto světě miluji
A mládí jsou čistá léta.
Alespoň hrst tepla pro mé břízy!
Alespoň paprsek na zlatém sněhu!
Žijeme, jako bychom o něco žádali,
Jako zimní ptáci ve sněhu.
* * *
V našem podivném ruském životě
Hostiny chatrčí, toužící po palácích,
Neuvědomující si lásku k vlasti,
Nakonec sebeláska.
Ale znám modlitbu včel
A chrpy modré oči v ovesu,
Dawn jde do bitvy
V kohoutím peří a rosě
Touha po divokém pelyňku,
Nasáklý kouř, nasáklý pot
Pšeničné uši, ruský duch nad nimi,
Sirotek sena u brány.
Včelí úly tam vycházejí,
Lesovichiha točí mech,
A měsíc pije z vany
Kouř z bažin mořské panny.
A rozbít plástev úsvitu,
Zakrývající modré oči mlhou,
Samotné Rusko vstupuje do vody
Do blaženosti ženských jezer.
Řada létajících hus,
Tlusté lekníny nevody ...
A každou chvíli
nebude se opakovat
Ne za rok a nikdy.
A nikdy pod oblohou, pane
To je stejné -
ve slávě a kráse -
Dawn nebude stoupat po celém světě
V kohoutí peří a rosy.
A další husy poletí
A následují nové písně
Ale budou také páchnout jako Rusko
Pelyněk
a toto bílé světlo.
YUSHIN Evgeny Yurievich
Narodil se ve městě Ozyory v Moskevské oblasti. Vystudoval Fakultu historie a filologie Pedagogického institutu v Ulan-Uda. Poté, co sloužil v armádě, pracoval jako redaktor v Ústředním domě kultury železničních dělníků v Moskvě, vedl literární sdružení „Magistral“. Nyní šéfredaktorka časopisu „Molodaya Gvardiya“, tajemnice rady Svazu spisovatelů Ruska. Vedoucí Všeruské soutěže v poezii pojmenované po S. Yeseninovi, kterou časopis „Molodaya Gvardiya“ každoročně pořádá s Nadací na podporu tvůrčí osobnosti. Autor mnoha básnických sbírek. Kromě poezie napsal Yushin filmový příběh „Yesenin“, příběhy o venkovském životě, literárně-kritické články a eseje. Laureát Ceny A. Tvardovského, laureát Všeruské Puškinovy \u200b\u200bsoutěže, Cena Alexandra Něvského „Věrní synové Ruska“, Cena A. Platonova, Velká literární cena Ruska. Žije v Moskvě.
Snil jsem o silnici - kolébce jeřábu,
Ráno uši, se sluncem na okraji,
S hříbátkovým větrem, jemným horským popelem.
Snil jsem o cestě do mládí.
Snil jsem o jednom, jehož rty voní jako opilá třešeň,
Vlasy voní po loukách a řekách.
Střechy jsou natřeny procházející sprchou
Ovčí vlaštovky jsou po ruce spálené.
Tam bříza v lijáku bije jako asp.
A s neproniknutelným mládím v očích
Dívám se, jak vlny narážejí na břeh
Ano, s potěšením nebe sípá na basu.
Ale prstem už dosáhl jabloní
Jinovatový podzim, zvoní v srpnu.
Ve vařené chvění nalévajících se akácií
Takže jsem snil o mládí.
srpen
Mladé medy bzučí a voštiny jsou rozbité
A slunce zahušťuje na talíři vířící vosy.
Lesní venkovské silnice, vybledlá louka, bažina
Ohnivý vozík houpá v srpnu nadváhou.
Vyvádějí zahrady v sukních různobarevných jablek.
Nálev ztmavne nad kalužemi březových listů.
Večer chlazený, na hromádku přibitý pěnkava,
A hnízda kořeněných mléčných hub leží pod listy.
Kanci jsou již opilí žaludy a kopřivami,
Na vzdálené louce v dechu zamrzla bouře.
Říční vrby blábolí o něčem na rozloučenou,
A jejich modré oči přimhouřily jejich chatrče.
Nahoře pokryli košík mléčným máslem.
Zlatý mravenec se plazí podél teplých jehel.
Vážky upouštějí téměř skleněná křídla
A hořké sluneční pěny v ohybech větví.
Vezmu si tohle slunce, tento štípaný brusinka,
Dám si to na rty a zavřu oči:
To je můj život, život - překvapený, koláč, červený,
To je rodná píseň - slza, která protéká oblohou.
Svou duší obejmu tuto volnou, světlou, šedou,
Promenáda pro mého syna, aby vyrostl.
A celý tento srpen přicházím celou písničku podél římsy,
Aby v bílé zimě zezelenal a kvetl.
Ještě není září, ale sbohem procházející husy!
Beru tě - odlet, Bůh ti žehnej!
Všechno se točí. A nebe se převaluje po Rusku.
Srdce se zmenšuje, prsty se zmenšují na špetku.
Pták času
Evgeny Kochetkov
V kolenou je nemoc, se kterou musím žít.
Strach - a rty se třesou.
Lehnete si do trávy a uvidíte: ptáka
Pomalu krouží na prostorné obloze.
Jezdí na své rozlehlosti
Šije s touto loukou a cestou,
Točí se a letokruhy
Víry na modré obloze nad vámi.
A budete si pamatovat své blízké
Které již nejsou v pozemské zemi.
Proč kroužíš, pomalý ptáčku?
Obrys oblohy s pelyňkem?
Neodvolatelně jdou k tomu pelyňku,
A ještě nejsme s vámi.
Západ slunce kapky plamene skvrny
Na oknech chat a javorů u brány.
Život je v takovém spěchu - nemůžete s ním držet krok,
A neskrývej minulost v kufru,
A chci se rozplakat, jako v dětství,
Jako by někdo hořce podvedl.
Minulost se opírá o ramena.
Existuje mnoho otázek, ale žádné odpovědi.
Za všechny chyby, kde odporoval osudu,
Odpovědět komukoli na Zemi.
A dny jsou stále přísnější a hlubší
A v noci nevidíte vůbec ani desetník.
A jen pták se točí, pták se točí,
Kroutí nekonečné kruhy.
Ve starém domě
Stejně jako dříve je hluk majestátních borovic rovnoměrný.
Roky - spíše uběhly - uběhly.
Vcházím do domu jako do starého nákladního prostoru -
Před dlouhou dobou loď odplula z kolébky.
Ale světlo chatrče, vítej a drahá,
A sluneční skvrny na podlaze promenády
Všechny ty roky žily se mnou
A v těžkých dobách tam byli.
Jaká ztráta je naplněna duší!
Je to, jako bych stál v popelu
A tak duše něco hledá, něco hledá.
Všechno je na svém místě - a neexistuje šiša.
Osiřelé okno a dveře budou dýchat,
A podlaha skřípá jako sirotek.
Nyní budou snít k smrti
Uprostřed hořkých nevyhnutelných ztrát.
Postel, hrudník a prastarý prach.
Nevracejte se do dětských prostor!
Kéž vaše staré lesy a hory
Žijí ve vás jako prožitá realita.
Ale jak přitahuje rodná místa!
Jak chcete ze světa získaných
Dostat se tam, kde je drahý u verandy -
Otec a matka, a tvůj život je čistý.
Cítím se dobře, když je podzim za okny
A listí, listí ...
Listy jsou červené, listy mokré
Háj a zahrada se rozšiřují.
Hvězdy padají za okraj předměstí,
Vlhký tah z bažin.
Měsíc zasívá zlatou nespavost
Poblíž naší brány.
Jablka padají, mokrá, zralá,
Padám tak z místa.
Mlhy dýchají, husté a shnilé
Do světelného háje a zahrady.
Pes štěká za vzdáleným plotem,
Noční pták křičí.
Co tě dělá, srdce, nešťastného a šťastného?
Co je tak žádoucí hořké?
Silnice budou pokryty listy,
Mráz na loukách za oknem.
Podělím se se všemi kolemjdoucími
Zlato a stříbro.
Vesnice se vznášely na druhé straně,
Kopce a rokle plavaly.
A všechno, co nedávno leželo ve sněhu
Na jaře se kaše pěnila.
Opuštěnou vzdálenost prolomil ledový drift,
Svými lícními kostmi tlačili ledové kry.
Lidé se probudili na starém molu,
Posune své boty na hlínu.
Kohout dohlížených kuřat vede ven.
Z mraku jsou dlouhé stíny.
Lyubka barmanka má modrý šilhání
A moje kolena svítí sluncem.
Anyuta přináší mléko svému sousedovi.
Vasily nastavil síť ...
Zatím ne nahlas, zatím trochu,
A přesto Rusko ožívá.
Stále chci říci o lásce,
O vaší trvalé lásce
Na zasněžený okraj,
Do vesnic zčernalých krví.
Na tuto vyšlapanou silnici
K vzrušení pramenité řeky,
Protože na zemi jich není mnoho
V chatrčích svítí nativní světla
Loď vzlyká u mola
Jabloň se dotkne ruky.
Noční pták na mě křičel
Že cesty k dětství jsou daleko:
Prostřednictvím oparu ponurých nádraží
Skrze krev úspěchu a ztráty
Chladem falešných podstavců -
Ke všemu, co je teď drahé.
Tato cesta je možná celoživotní.
Ale pro veškerý neklid srdce,
Možná sotva zavřu oči -
A uvidím svou mladou matku.
Yushin Evgeny Yurievich se narodil v roce 1955 ve městě Ozyory v Moskevské oblasti. Dětství strávila na Oka a na Vozha: v ryazanské vesnici Luzhki.
Vystudoval školu a pedagogický ústav (Fakultu historie a filologie) v Ulan-Ude.
V letech 1976-1977 sloužil v řadách sovětské armády na severním Kavkaze.
Od roku 1978 pracoval jako redaktor v Ústředním domě kultury železničářů v Moskvě. Zde několik let vedl literární sdružení „Magistral“.
V roce 1986 odešel pracovat do literárního, uměleckého a společensko-politického časopisu „Molodaya Gvardiya“, kde nejprve vedl katedru poezie, poté se stal zástupcem šéfredaktora a od listopadu 1999 šéfredaktorem.
Yushinovy \u200b\u200bbásně byly široce publikovány v ústředních časopisech, almanachech a novinách, vysílaly v rozhlase a televizi a byly přeloženy do bulharštiny, němčiny a francouzštiny.
- Na vzdálenost dechu: Básně. - M.: Young Guard, 1980.
- Na celou dlouhou cestu: Básně. - M.: Contemporary, 1983.
- Duše vede: Básně. - M.: Young Guard, 1987.
- Žitná krev: Básně. - M.: Současný spisovatel, 1993.
- Provincie Homespun: Básně. - M.: Stam, 1993.
- Poetic Olympus: Poems. - M.: Akademie poezie, 1999.
- Vlasti rybíz: Básně. - M.: Moskevská městská organizace Svazu spisovatelů Ruska, 2002.
- Meshcherskie Brody: Básně. - M.: Moskevská městská organizace Svazu spisovatelů Ruska, 2005.
- Mimo ráj: Básně. Próza. - M.: Akademie poezie, 2006.
E. Yushin je laureátem řady literárních cen, mezi něž patří Všeruská cena Svazu ruských spisovatelů pojmenovaná podle Alexandra Tvardovského (1998), Cena pojmenovaná podle Alexandra Něvského „Věrní synové Ruska“ (2002), Mezinárodní literární cena pojmenovaná po AI Andrey Platonov (2005), Velká literární cena Ruska (2008). A v roce 2015 získal Jevgenij Jušin za sbírku poezie „Slavík jaro“ diplom 2. stupně Mezinárodní literární ceny. S. Yesenin „O RUSKU, LETTE KŘÍDLY“.
KULTURA A KULTURA Evgeny YUSHIN (rozhovor s šéfredaktorem básníka Jevgenijem YUSHINEM „Young Guard“)
Marina Pereyaslova.
Nejprve jste básník a samozřejmě s básníkem nechcete mluvit o ničem, ale o poezii. Zvláště v našich nepoetických dobách, kdy je ze života vyloučeno vše, co nemá nic společného se získáváním peněz a jiného hmotného bohatství. Evgeny Jurjevič, v jakém čase je podle vás nejvíce „skleník“ pro existenci fenoménu poezie v předvídatelné přítomnosti a ne příliš vzdálené minulosti?
Evgeny Yushin.
Poetický rozmach 60. let otevřel celou galaxii nejlepších básníků. A byla díla, která potěší srdce dodnes. Ale zájem čtenáře se sám neprobudil, existovala silná propaganda poezie ze strany státu a výtvory zrozené z lásky k člověku, k Rusku, posíleného vlastenectví, morálních hodnot a morálních základů v lidech. Každý to ví, ale ne každý to chápe. Co dnes média propagují? Literatura, poezie? Ne. Krutost, násilí, krev, zhýralost. Když generace, která na tom vyrůstá, získá svou zralost, co to bude?
Dnes často slyšíme, že poezie v 21. století zemřela, a pokud ve stejných šedesátých letech dokázalo mnoho čtenářů téměř okamžitě pojmenovat dvacet nejlepších moderních básníků, nyní je občané Ruska pojmenují přímo od jednoho nebo dvou autorů. Nebo řeknou, že nyní neexistují vůbec žádní skuteční básníci. Proč se tohle děje?
Vzhledem k úplnému nedostatku propagandy se zdá, že moderní poezie téměř neexistuje. Spisovatelé narození v 50. letech, přestože byli před perestrojkou žádaní, v 70. a 80. letech ještě nezískali tvůrčí moc. Nyní, když vstoupili do období dospělosti, kdy talent mnoha lidí rostl a rozvíjel se, přestali být podporováni. Jak úžasní básníci se však v této generaci objevili při čtení Ruska! Nikolay Dmitriev, Michail Vishnyakov, Vladislav Artyomov, Evgeny Semichev ...
Do tohoto řádku mohu také přidat několik pozoruhodných jmen. Jsou to básníci jako Evgeny Chepurnykh, Michail Anishchenko, Dmitrij Kuznetsov, Vladimir Shemshuchenko, Andrey Rastorguev, Valery Latynin, Gennadij Frolov, o. Leonid Safronov, o. Vladimir Gofman a mnoho, mnoho dalších. To vše jsou lidé, kteří přišli k poezii se svým novým slovem, které si od nikoho nepůjčilo, a je mi velmi líto, že dnešní Rusko žije, téměř neobohacuje svou duši svou krásnou poezií. Koneckonců, mohli bychom být mnohem bohatší v duchovním smyslu, kdyby poezie vrátila alespoň roli, kterou hrála v životě společnosti v 60. až 70. letech ...
Bez vládní podpory spisovatelů, vydávání nejlepších knih ve velkém nákladu a mluvení mistrů světa v televizi není co přemýšlet o kultuře a duchovnosti nové generace. Mimochodem, mezi mladými lidmi nikdo nehledí na literaturu jako na možné povolání, nikdo není připraven na nezištnou práci v básnické oblasti. Ano, mnoho lidí píše, ale píše na amatérské, amatérské úrovni! Vydávají knihy na vlastní náklady a považují se za spisovatele. Literatura se nekrmí. Proto si mladí lidé vybírají peněžní profese pro sebe.
Jak ale dnes mohou žít skuteční spisovatelé, ti, kterým je nyní padesát? Jsou daleko od důchodu, kromě psaní, nevědí, jak něco dělat, stát je nepodporuje, granty dostávají jen někteří, ale nějak musí žít. Jdou tedy hlídat parkoviště nebo pracovat jako vrátní. Je hloupé a zbytečné takto zacházet s talenty, ale současný stav to dělá. Úředníci se obklopili dvěma desítkami popových herců a zpěváků, jen jim pomáhají - takže dnes místo skutečné poezie vzkvétá „můj králíček“.
Všechny tyto popové písně, zbavené melodií a sebemenšího rozumného obsahu, píší hlavně samotní umělci, kteří někdy nemají ani slušné vzdělání, ani základní kulturu. A je tu také takzvaný šanson, kde je vše zpíváno do jedné melodie ve třech akordech a do stejných primitivních slov, vhodných pouze pro bránu. A to vše hrají a hrají naše rozhlasové stanice.
A to navzdory skutečnosti, že jsme měli nejlepší školu písní a poezie na světě! Nejlepší sovětské písně koneckonců nebyly napsány jen na něčí „texty“, ale i na verše našich skutečných básníků - Nikolaje Rubtsova, Nikolaje Dorize, Roberta Rozhdestvenského, Jevgenije Jevtušenka, Rimmy Kazakové a mnoha dalších jejich kolegů z básnické dílny . Existovala zdravá cenzura, která (a dnes to přiznávají i její včerejší odpůrci!) Ani tak nezasahovala, protože napomáhala rozvoji umění a bránila mu v pronikání špíny a vulgárnosti. A samotný proces překonání této cenzury také částečně pomohl básníkům zdokonalit své dovednosti - naučili se alegoricky vyjadřovat své myšlenky nebo je maskovat pod folklórními motivy, a tak je vést skrz cenzurní útesy. Dnešní „tržní cenzuru“ však již nelze oklamat žádnými triky a triky. Musí pouze zaplatit.
Bohužel, je to tak. Můj skladatelský přítel mi řekl, že svou píseň nemohl zařídit v rádiu jen proto, že byl požádán o velmi uklizenou částku za její vysílání. Ukázalo se tedy, že pokud máte peníze nebo bohaté sponzory, rozložte dolary a zpívejte celé zemi, jak chcete. Ačkoli naprosté nadávky.
Dokud bude naše kultura nahrazena masovou kulturou (nebo jinými slovy nedostatkem kultury), společnost neobdrží ani nového Puškina, ani nového Yesenina. Ano, upřímně řečeno, nebude schopen ocenit vzhled talentovaného stvoření. Na chvíli si představte, že Puškin nenapsal Eugena Onegina. A toto dílo se zrodilo dnes, v naší době, a bylo dokonce publikováno v nějakém časopise. Zaznamenala by dnes naše společnost toto skvělé dílo? Dostal by autor od státu grant, cenu, aby mohl důstojně žít a pokračovat v tvorbě? Velmi o tom pochybuji.
A to navzdory skutečnosti, že lidé všech věkových skupin, včetně mladých lidí, nepřestali psát poezii, příběhy, romány. Je to jen ta kreativita, která by se mohla stát hlavní náplní jejich života, pro mnohé je nesmyslná kvůli nemožnosti stát se profesionálem, protože Svaz spisovatelů je dnes v našem státě přirovnáván k jakékoli jiné veřejné organizaci, až po společnost Milovníci piva. Z toho vyplývá nedostatek odpovědnosti za vytvořená díla. Koneckonců, všechny jsou nyní psány, jako by byly výhradně pro sebe, kvůli „zábavě“, jak říkají mladí lidé. Zapněte počítač a zveřejněte vše, co vaše ruka napsala na internet, aniž byste to museli znovu číst ...
Nezodpovědnost je skutečná pohroma naší doby. Dokonce i talentovaní spisovatelé někdy píší o věcech, kterých se člověk stydí dotknout: Mám na mysli vychutnat si veškerou špínu, která nás obklopuje v post-sovětské realitě. Další tvůrce, ospravedlněný údajnou pravdou života, si pochutnává na vulgárních scénách, vrhu vulgárních výrazů a hrdina jeho díla vyvozuje přirozené psycho a vydává ho za jasnou individualitu a složitou povahu. Jaká je za tím pravda života? Pozoruhodný prozaik Sergei Shcherbakov velmi správně řekl o odpovědnosti spisovatele vůči čtenáři: "Skutečný spisovatel je včela. Říká, jak letí z květu na květinu, jakou krásu vidí na cestě, jak sbírá sladký nektar .A nezodpovědný spisovatel je moucha. A podle toho nám ve svých dílech říká, jak preletěl odpadky, viděl tam hromady domovního odpadu, odpadu z potravin, mrtvé kočky ... "Také se zdá, že pravda život, ale tato pravda nasycuje duši čtenáře světlem?
Mimochodem, Sergej Shcherbakov nedávno vydal úžasnou, lehkou, inteligentní a laskavou knihu „Soused“. Publikováno ve skrovném nákladu. Kdo ji viděl? Skoro nikdo. A právě taková kniha by se dnes měla číst na školách a univerzitách. Věnoval tomu někdo pozornost na ministerstvu školství? Lhostejnost je cesta k duchovní degeneraci.
Na druhou stranu je vytvořeno několik dovážených karikatur, aby se podpořila nerovnováha u člověka. V nich někdo neustále někoho děsí, divoce křičí. Po sledování takových karikatur děti přirozeně znervózněly. Zde je zřejmá nezodpovědnost těch, kteří kupují tento dovážený produkt.
Jaké jsou podle vás způsoby, jak změnit situaci k lepšímu? A jsou možné za současné vlády a ideologie? Koneckonců se to jen zdá, že zrušením vedoucí role KSSS jsme také zrušili jakoukoli ideologii v zemi, ale ve skutečnosti existuje a projevuje se právě ve vztahu ke kultuře ...
Pokud Rusko potřebuje kultivovaného, \u200b\u200bvzdělaného člověka, který zná svou rodnou historii, oceňuje slovo, chápe přírodu, miluje své blízké, oceňuje přátelství, ctí předky a svou vlast, pak je nutné radikálně, ve státě, zdůrazňuji, státní úrovni, změnit postoj k nejlepším dílům moderní literatury, poskytnout jim co nejširší propagandu. Pokud potřebujeme humanoidního tvora, který si nepamatuje příbuzenství, lhostejný k lidským aspiracím a osudu Ruska, pak se dnes všechno děje správně. Ano, stačí se dívat na tuto „správnost“ stále bolestivěji.
Myslím si, že až bude nakonec přijat trpělivý zákon o tvůrčích uniích, mělo by se hodně v postavení moderních autorů radikálně změnit k lepšímu. Ale bude to někdy přijato, co si myslíte?
To, o čem mluvím, samozřejmě neplatí jen pro spisovatele, ale pro všechny lidi umění. Už dlouho hovoří o Zákoně pro tvůrčí odbory, ale tento Zákon nijak nevyklíčí. Ano, a pravděpodobně nestačí, dnes jen tento jediný zákon. Pokud vážně myslíte na budoucnost, pak potřebujeme další národní projekt věnovaný přímo literatuře a umění. Trh je trhem, ale aby se vychoval důstojný člověk, musí se peníze investovat do kultury, nemluvě o tom, že nepřináší návratnost, protože nová generace tuto investici s úroky vyplatí svými činy. To, soudě podle jejich prohlášení v tisku, je dnes známo a chápáno mnoha vysokými úředníky. Ale co udělali ve prospěch Ruska? Ale nic ... Státníci jsou opět bezohledně s odkazem na nedostatek peněz mazaní. Zde stačí vytvořit pouze jedno velké státní nakladatelství a organizovat propagandu a distribuci velkých tiskových úloh. K tomu není zapotřebí tolik peněz a stojí za to mluvit o penězích, pokud jde o budoucnost Ruska?
Falešnost úředníků lze vidět také v mnoha dalších oblastech. Například nedávno zrušená Federální agentura pro tisk a hromadnou komunikaci Ministerstva kultury poskytovala několik let nepřetržitou finanční podporu řadě časopisů. Ale v seznamech publikací podporovaných touto agenturou nenajdete nejstarší ruský časopis „Molodaya Gvardiya“, ačkoli redakční rada agenturu opakovaně žádala o pomoc. V těchto seznamech neuvidíte řadu dalších významných publikací vlastenecké orientace. Co je to? "Zapomnětlivost"? Nebo přímá diskriminace? Touha pomoci pouze „vlastnímu kruhu“ a odmítnout ty publikace, které správně kritizují současný stav věcí? Je to to, čemu říkáte „demokracie“ v akci?
Obdivuji vaši obětavost a vytrvalost, s nimiž doslova vytáhnete každé další číslo časopisu „Mladá garda“ bez jakékoli finanční podpory. Ačkoli by se zdálo, že poskytnutí pomoci vlajkovým lodím literárního procesu mělo být primárním úkolem státu - koneckonců existují již od sovětských časů, už to není jen tradice, ale také historie! „Mladá garda“ byla vždy známá tím, že se otevřela - a otevírá ji i dnes čtenářům! - jména nových spisovatelů ...
Bohužel, současní úředníci dokázali asimilovat jen velmi skromný počet jmen spisovatelů z řad několika literárních spisovatelů (včetně těch, kteří si opravdu zaslouží pozornost) a nechtějí to nijak rozšiřovat, protože neznali ani moderní poezii, ani skutečnou hluboká próza, ani vážná kritika, ale seznámení pouze se skandálními pracemi odporných autorů.
V televizi je to ještě horší. Kanál „Kultura“ zná pouze Brodsky, Vysotsky a Okudzhava. Je škoda, že vedení tohoto kanálu není obeznámeno s prací Pavla Vasiljeva, Alexeje Fatyanova, Borise Kornilova, Nikolaje Rubtsova, Jurije Kuzněcova, Valentina Ustinova, Vladimíra Firsova, Stanislava Kunyaeva, Viktora Dronnikova a mnoha dalších. Nemluvím o tom, že je nejvyšší čas věnovat pozornost mladší generaci básníků, těm, kterým je nyní 40-50 let? Toto je ztracená, ale velmi hodná generace. A co je nejstrašnější, může se stát poslední básnickou generací v Rusku, protože je nahradí pouze literární podnikatelé.
Představme si na chvíli, že všechny televizní kanály vložily do svých programů literární programy. Čím by měli být, aby si podmanili publikum a odtrhli lidi od většinou nesmyslných a duchovně prázdných televizních seriálů?
Je prostě nemožné si dnes představit něco takového, když federální školští úředníci vyloučili literaturu ze seznamu povinných předmětů, lze o ní jen manilově snít. Ačkoli - proč ne? Představme si toto téma ... Představte si: na prvním kanálu v reálném čase se koná turnaj v poezii o titul „Král poezie“ s hlasováním sms diváků; na kanálu NTV - „video knihy“, kde vedle příběhu o životě spisovatele zazní jeho díla; na jiných kanálech - příběhy o historii Ruska, ilustrované fragmenty celovečerních filmů založených na příbězích a románech různých, i když ne vždy shodných, autorů ...
Proč neudělat pěveckou soutěž o básně básníků, ne o texty, které dnes znějí, ale o verše. A co brání vyčlenit na čtení poezie autorů jen 10–15 minut vysílacího času denně? Publikum posluchačů bude zpočátku malé, ale postupem času (touha po poetickém slově mezi lidmi nikdy úplně nezemře) nepochybně vzroste. Ano, je možné nabídnout mnohem více, ale všechno bude k ničemu, pokud budeme mít existující ideologii: uctívání „zlatého tele“ na úkor věčných duchovních hodnot.
Jak si myslíte, že spisovatelé mohou pomoci modernímu kině zbavit se hororových filmů, akčních filmů a porna tím, že diváka přeorientují na „seriózní kino“? Co je důvodem nedostatku adheze spisovatele a filmaře?
Pokud se moderní kino v naší zemi bude vyvíjet podle tržních zákonů, nebude možné brzy uniknout od hororů, akčních filmů, porno filmů a levných prázdných komedií. Takzvaná masová kultura již „snížila“ publikum do takové míry, že skutečná umělecká tvorba prostě konkurenci nevydrží. A proto by dnes mělo být dotováno skutečné kino, stejně jako skutečná literatura.
Pokud jde o přilnavost spisovatelů k postavám jiných druhů umění, pamatuji si 70. léta. Potom se čas od času konala setkání kreativní mládeže mimo město, kde se účastnili mladí spisovatelé, filmaři, umělci, hudebníci a herci. Poznali jsme navzájem kreativitu, našli jsme si přátele, vznikly společné projekty. Byla to opravdu velmi užitečná věc.
Chci se obrátit k vaší vlastní poezii. Jaké místo hraje ve vašem životě poezie?
Prostřednictvím poezie poznávám sebe, ostatní lidi, svět. Poezie pro mě není koníček, ani profese, ani umění. Bydlím v tom.
Jaké knihy poezie se vám v posledních letech podařilo vydat? A jaké události byly spojeny s jejich vydáním?
K 50. výročí (před třemi lety) byla na Akademii poezie vydána moje kniha „Beyond Paradise“. Nyní je nová kniha připravena k vydání, ale nevím, kdy bude vydána. Mnoho mých přátel vydává díla na vlastní náklady a poté je rozdává. Můj účet k tomu bohužel nebude stačit. Ano, myslím, že je to špatné. Představte si kuchaře, který by si za své peníze koupil jídlo, vařil ho a pak s ním zacházel s lidmi zdarma. Je ušlechtilý, ale ve skutečnosti je to nemožné. Proč by tomu tak mělo být u duchovního jídla?
Přáli byste si, aby vaše děti a vnoučata šly ve stopách svého otce a dědečka?
Víš, chtěl bych. Protože žiji v lásce. Jak si nemůžete přát toto svým dětem a vnoučatům? Ze všeho hmotného bohatství potřebuje člověk jen to nejnutnější, protože hmotné bohatství nepřináší do života štěstí a radost, ale kreativita ano. Proto není vůbec nutné, aby si moji potomci určitě vybrali psaní, ale ať už dělají cokoli, chtěl bych, aby jejich životy vedla odvážná kreativita.
Nenechme se tedy odradit, ale budeme věřit v nejlepší výsledek událostí. Kde byste mohli najít základ optimismu?
Optimismus je již cesta. Abyste zachránili sebe i vlast, stačí milovat svou rodnou zemi, ctít naši obtížnou, ale velkou historii, respektovat lidi, přírodu, vážit si všeho, co nám Bůh dal, uctívat ženy a krásu.
Jedním slovem, ne žijte podvodem a podnikáním, ale láskou ...
| |
ANTONINA AKSENOVA O MATCE Ale kdo jsme a odkud, Kdy po všechny ty roky byly drby, A nejsme na světě? B. Pasternak "Date" "Vzali mi osmnáct let a moře mi je vrátilo ... moře ... borovice ... vzduch ... kultura ..." - řekla moje matka Evgenia Solomonovna Ginzburg. Milovala tato nádherná místa, kde pěšky měřila kilometry písečného pobřeží od Lielupe po Jaundubulta a prováděla první část kroniky dob kultu osobnosti „Strmá cesta“, která již dospěla, počínaje od Kolymy. A pokud byl někdo nablízku, četl jsem nahlas své oblíbené verše (neznal jsem ji rovnou zpaměti). V Moskvě tak zdrženlivě, obchodně založená, byla překvapivě mladší v Jurmale, akutně cítila všechny nejmenší radosti života ... „Moře ... borovice ... vzduch ... kultura ...“ Do Rigy jsme dorazili v roce 1958, po strašných bytových zkouškách v létě už s velmi nemocným otcem Antonem Jakovlevičem Walterem (jsem jejich adoptivní dcera, ale pro mě jsou to otec a matka). Bylo to v Lielupe, domě u řeky, otci na lůžku v borovém lese a matce, která mu čte první kapitoly své trilogie. Byla úžasně schopná využít každý okamžik svého života pro svou oblíbenou práci - psát, a to bylo její štěstí a záchrana před všemi problémy. Po smrti A. Waltera v roce 1959 žila v Bulduri u Wilhelminy Ivanovny Rubertové (její manžel, tajemník regionálního výboru Sverdlovsk, byl zatčen a zastřelen), s nímž její matka předala Elgena. Úžasná a nejchytřejší žena - už nežije. Když moje matka zůstala s Williem (jak E. Ginzburg volal V. Rubert) ve dvoupodlažním dřevěném domě, vše bylo plné humoru a života od těchto elgenských přátel, kteří spolu prošli pekelnou cestou. Až do pozdního večera moje matka četla kapitoly z jejích návrhů a Willieho děti a já jsme poslouchali, zmrznutí, tak strašidelní, ale s takovým uměním a infekčností to dokázala. A jaký mimořádný vypravěč! S humorem a šibalstvím jsem četl postřehy a náčrtky ze svého poznámkového bloku ... V roce 1962 dala E. Ginzburg první část a část druhé své knihy „Novému světu“ a „Mládeži“. Do roku 1966, všechny naděje na publikaci, všechny skvělé recenze Kaverina, Anikst, Gorelova, Ehrenburga, Čukovského, Pasternaka, Paustovského, Panovy, Jevtušenka, Voznesenského a mnoha dalších - to vše se zhroutilo ... Pro matku bylo její zveřejnění kniha v Miláně byla šokem (nakladatelství „Mandadori“, 1967). Jak? Jak? Rukopis „... bez mé úpravy, bez mé účasti na publikaci ... - E.G.“ - nastoupili na novou trasu ... Jak se ukázalo později, text byl vysloven na kazetě a odnesen do zahraničí. Vydržela to velmi hořce, tvrdě - proč ne v vlasti, ale tam? "Kniha se stala něčím jako dospělá dcera," bezohledně vyrazila "do zahraničí", zcela zapomněla na starou ženu-matku opuštěnou ve své vlasti. - E.G. " Třetí část knihy se již psala, moje matka přišla do Moskvy ze své Jurmaly a ve velmi úzkém kruhu, hlavně od přeživších politických vězňů, zkontrolovala písemné kapitoly. Rukopis „Strmá cesta“ nebyl uvolněn z jejího bytu, byl spuštěn Velký strach, který doprovázel její generaci ... Moje matka si až do konce svého života držela cestovní pas a stranickou kartu pod polštářem v tašce a kdekoli šla, nesla to s sebou. Aby dráždila své blízké, žertovala: „Bez kousku papíru jsi hmyz.“ Co ji tento pas stál?! Co ji stála párty rehabilitace?! Každý den v deset ráno seděla u psacího stroje - každodenní práce, její radost ... Trilogie „Strmá cesta“ byla dokončena, moje matka to spěchala - a měla čas ... Bylo jich mnoho plány, uvažovalo se o nové knize - ale bohužel ... Již „moře ... borovice ... vzduch ...“ - to všechno pro ni nebylo přístupné: hrozné fyzické bolesti, utrpení ji zničily ... Sedmnáct let moje matka přišla do Rigy, a když procházím jejími místy v Jurmale, myslím si: požehnané buď toto „moře ... borovice ... vzduch ... kultura ...“ a hluboký úklon všem těm lidem s kým tato krásná, odvážná žena - Evgenia Semyonovna prošla tolika potížemi a ponížením (tak v tomto vydání, ale ve skutečnosti - Solomonovna. - MP) Ginzburg. Přetištěno z: Ginzburg E.S. Strmá trasa: Kronika dob kultu osobnosti. - Smolensk: Rusich, 1998. - (Řada "Žena-mýtus"). - S.5-6.